OCHO CANOAS

MARTIN HARVEY

Se dispersan los cuerpos desnudos cuando estalla la tormenta. 

Vuelan periódicos, pañuelos y gatos.

Ocho canoas navegan por el surco de mis brazos, remontando hacia el flujo oscuro del corazón.

Mi interior es un caos, mi futuro pende de un hilo.

Me levanto temblando y miro tu cuerpo que yace de costado.

Me rindo sin palabras, a ti, a tu destino hermoso.

EL CUADERNO MORADO

SANDRA BATONI

Vomitó sobre su cama. La había abandonado su último amante, de rasgos delicados como una imagen griega. Buscó olvidarlo en otros hombres, indiferentes a todo, cansados de sus vidas, ensombrecidos como fantasmas de sí mismos.

Se miró en un cristal, su rostro estaba demacrado como el de una prostituta o una ladrona nocturna. Los triángulos hinchados de sus ojos caían en enigmáticas ausencias.

A la luz de un candelabro escribió misteriosos poemas en un cuaderno morado, tímidas llamadas al muchacho desconocido que volvería a helarle la sangre.

LA LUNA

PABLO PICASSO (Campesinos durmiendo)

Le parecía caminar sobre la superficie de la luna.

Se dirigió a las playas del delta, donde se juntaban en círculos de fuego prostitutas, vagabundos y niños huidos.

Un automóvil iluminó su silueta como si estuviera en la cámara oscura de una máquina fotográfica.

A cada paso pensaba con amargura en una mujer de cabellos fríos como hilos de cobre a quien nunca se hubiese atrevido a amar.

Volvió a casa borracho, dando traspiés, confundiendo las puertas, extraviado en un misterioso resquicio del tiempo donde se enlazan la muerte y la vida.